Я что-то ищу в этих линиях взрезанных рук.
Я что-то пытаюсь припомнить, сжигая тетради,
Срывая обои, танцуя на мебели, ради
Иллюзии чувства, рожденном в агонии мук.

И теплое что-то скользит по руке становясь
Не мной. Но несет в себе след от меня
Туда, где бессмысленность - нормою дня…
В тончайшие щели, похожа на грязь
Кровавая вязь…